A Pablo,
porque el chico que duerme en la parada del bus,
tristemente me recuerda tanto a vos...

él no sabe que dia es hoy
ni cuando dan las diez
o cómo
y con qué
se comen los meses

él no sabe
que se hace viejo
que el clima cambia
que llueve menos

y aunque el suelo esté seco
él sabe que hace frío
que cada día hace más frío adentro
y que los pies helados
se mueren de ansias
y de inanición

sabe que cada tantos cansancios
uno de cada siete amaneceres
significa que llega ella

ella
y el niño
el olor a hogar
y las sonrisas

recuerda entonces

se llama Marco
o al menos
así le llama aquella voz
el ardor dulce de quien (aún) ama
la sagrada explicación
para no morirse todavía

y bajo la ropa sucia
el sudor añejo
los golpes
los años
la calle pegada a la piel
los vicios
los sueños truncados
se descubre humano
calor
caricia

es domingo
aunque él no sepa

domingo
ella
el niño
el desayuno semanal
el único
(y hacer que rinda)

y el nombre