"Que mires más allá de mí,
que me ames con violenta prescindencia
del mañana, que el grito
de tu entrega se estrelle
en la cara de un jefe de oficina,
y que el placer que juntos inventamos
sea otro signo de libertad."

J. Cortázar.

Perdoná... Debravo no existió
(y eso, que Cortázar estaba bien lejos de ser dios)

Adrienne Rich

recognize that poetry
isn't revolution but a way of knowing
why it must come

Saber, que el mar me debe una y no tengo fuerzas para cobrármela.
Que mientras más se acerca el maldito tercer día del año, más duele oir cantar a Sabina o a Lennon.

Que no es sano, aunque sí urgente, repasar fotos y noches.
Que ese cuento de que el tiempo todo lo cura, es eso, un cuento nada más.
Que todo vos se extraña tanto.

Que hay cosas que nunca dejan de doler.

Re-posteo

Diciembre vuelve a sentirse igual.

Cruel,
cínico,
violento,
asesino.

Es el bizarro del consumo y el estrés
la consumación de mi ideal de absurdo.

Veo lucecitas y me burlo
de sus colores,
sus sabores,
sus osesiones,
sus precios y desprecios,
sus compulsiones,
su abandono propio,
de su historia y su no-ciencia.

Me río hasta llorar
de sus contradicciones.

Vengativo, por demás.

Convierte mis carcajadas
en puñaladas frías de recuerdo.

Trae consigo el dolor constante de la soledad,
el frío incesante de los besos no recibidos,
la confrontación con las sonrisas del pasado,
el olor de los abrazos faltantes,
el eco antiguo de los versos escuchados...

El aire de las fiestas lo envuelve todo
y la madición de los duendes navideños,
cae sobre quienes estamos sol@s...

A ratos es inevitable que duela.

...cuando urge quien te invente un cuento.

ingenuidad

el mundo no se acaba

creer que los besos
y los dedos en la espalda
son por sí mismos,
garantías de existencia

soñarte
AC/DC sobre el pecho
el libro cansado
y los anteojos de Lennon

sentirte
sangre en las manos

acá
siempre
esa ciudad tuya
mercado y reguetón

olor a olvido
colgado en las esquinas

cambia el semáforo
arranca el taxi

café rechinado

hace meses
ves amanecer sin soñar
las mañanas pasan
indoloras
sin distinguir el verde del rojo

la tarde sin frío
escondida en un abrigo rojo
te vigila los pasos

desde las esquinas
el miedo te acosa la nuca

tropezar de nuevo
con el mismo caño hediondo
cargar el olor de la calle

es apenas relevante

el inicio de las historias que ameritan retratarse,
no pasa de ser un simple antecedente

Como si se tuviera el mundo sobre los hombros, el abismo de frente y justo en la nuca, las ganas irresistibles de mandarlo todo a la mierda.

5.00 a.m.

Mal café y silencios forzosos (forzados) que queman la lengua.

Confianzas

Juan Gelman

se sienta a la mesa y escribe

"con este poema no tomarás el poder" dice
"con estos versos no harás la Revolución" dice
"ni con miles de versos harás la Revolución" dice

y más: esos versos no han de servirle para
que peones maestros hacheros vivan mejor
coman mejor o él mismo coma viva mejor
ni para enamorar a una le servirán

no ganará plata con ellos
no entrará al cine gratis con ellos
no le darán ropa por ellos
no conseguirá tabaco o vino por ellos

ni papagayos ni bufandas ni barcos
ni toros ni paraguas conseguirá por ellos
si por ellos fuera la lluvia lo mojará
no alcanzará perdón o gracia por ellos

"con este poema no tomarás el poder" dice
"con estos versos no harás la Revolución" dice
"ni con miles de versos harás la Revolución" dice

se sienta a la mesa y escribe

A Pablo,
porque el chico que duerme en la parada del bus,
tristemente me recuerda tanto a vos...

él no sabe que dia es hoy
ni cuando dan las diez
o cómo
y con qué
se comen los meses

él no sabe
que se hace viejo
que el clima cambia
que llueve menos

y aunque el suelo esté seco
él sabe que hace frío
que cada día hace más frío adentro
y que los pies helados
se mueren de ansias
y de inanición

sabe que cada tantos cansancios
uno de cada siete amaneceres
significa que llega ella

ella
y el niño
el olor a hogar
y las sonrisas

recuerda entonces

se llama Marco
o al menos
así le llama aquella voz
el ardor dulce de quien (aún) ama
la sagrada explicación
para no morirse todavía

y bajo la ropa sucia
el sudor añejo
los golpes
los años
la calle pegada a la piel
los vicios
los sueños truncados
se descubre humano
calor
caricia

es domingo
aunque él no sepa

domingo
ella
el niño
el desayuno semanal
el único
(y hacer que rinda)

y el nombre

!!!!

Bailar… hasta quemarnos.

Yo

...y mis miedos

Hay dolores imposibles de llorar en monocromo.

Ese beso

(o de cómo se aprende a mantener contacto estrictamente sensorial con la realidad)

El cuento completo de la gripe A, la ética farmacéutica y el "exterminio frijolito"... Acá.

Saber que aquella,

nuestra primera bandera

-estrella roja sobre tela negra-,

que unas manos adolescentes

cosieron desveladas

existe aun bajo alguna cama.

Saber que no estabamos

tanto, tan equivocados

que de algo sirvieron

los gritos, los puños y el sueño.

A mi me da como una desesperación enorme, incómoda y dolorosa. Se me angustian las pestañas por decirle, me duelen los nudillos de las ganas reprimidas de darle un par de cachetadas o algo así. Quiero contarle que ese nivel de melosidad no es normal y que no, que la vida no siempre es color de rosa (aunque el cielo sea definitivamente azul). Me enferma que la muchacha bonita no quiera, no pueda o no entienda que ella debe, que ella (y nadie más) tiene que hacerlo, que no hay otra opción más que matar a esa vieja, para que ella sea pueda ser libre, para que pueda ser feliz en serio, para que se suelte esas trenzas y deje tirada esa sonrisa de palito de dientes (que amo, pero no creo).

Porque ella se lo merece -lo de matar a la vieja primeramente, pero lo de ser libre y feliz también-, pero no lo sabe (o no se atreve a saberlo).

Ella, me temo yo,

no tiene ni la más remota idea,

de todo lo que se merece.