"Que mires más allá de mí,
que me ames con violenta prescindencia
del mañana, que el grito
de tu entrega se estrelle
en la cara de un jefe de oficina,
y que el placer que juntos inventamos
sea otro signo de libertad."

J. Cortázar.

Perdoná... Debravo no existió
(y eso, que Cortázar estaba bien lejos de ser dios)

Adrienne Rich

recognize that poetry
isn't revolution but a way of knowing
why it must come

Saber, que el mar me debe una y no tengo fuerzas para cobrármela.
Que mientras más se acerca el maldito tercer día del año, más duele oir cantar a Sabina o a Lennon.

Que no es sano, aunque sí urgente, repasar fotos y noches.
Que ese cuento de que el tiempo todo lo cura, es eso, un cuento nada más.
Que todo vos se extraña tanto.

Que hay cosas que nunca dejan de doler.

Re-posteo

Diciembre vuelve a sentirse igual.

Cruel,
cínico,
violento,
asesino.

Es el bizarro del consumo y el estrés
la consumación de mi ideal de absurdo.

Veo lucecitas y me burlo
de sus colores,
sus sabores,
sus osesiones,
sus precios y desprecios,
sus compulsiones,
su abandono propio,
de su historia y su no-ciencia.

Me río hasta llorar
de sus contradicciones.

Vengativo, por demás.

Convierte mis carcajadas
en puñaladas frías de recuerdo.

Trae consigo el dolor constante de la soledad,
el frío incesante de los besos no recibidos,
la confrontación con las sonrisas del pasado,
el olor de los abrazos faltantes,
el eco antiguo de los versos escuchados...

El aire de las fiestas lo envuelve todo
y la madición de los duendes navideños,
cae sobre quienes estamos sol@s...

A ratos es inevitable que duela.

...cuando urge quien te invente un cuento.

ingenuidad

el mundo no se acaba

creer que los besos
y los dedos en la espalda
son por sí mismos,
garantías de existencia

soñarte
AC/DC sobre el pecho
el libro cansado
y los anteojos de Lennon

sentirte
sangre en las manos

acá
siempre
esa ciudad tuya
mercado y reguetón

olor a olvido
colgado en las esquinas

cambia el semáforo
arranca el taxi

café rechinado

hace meses
ves amanecer sin soñar
las mañanas pasan
indoloras
sin distinguir el verde del rojo

la tarde sin frío
escondida en un abrigo rojo
te vigila los pasos

desde las esquinas
el miedo te acosa la nuca

tropezar de nuevo
con el mismo caño hediondo
cargar el olor de la calle

es apenas relevante

el inicio de las historias que ameritan retratarse,
no pasa de ser un simple antecedente

Como si se tuviera el mundo sobre los hombros, el abismo de frente y justo en la nuca, las ganas irresistibles de mandarlo todo a la mierda.