King Size

Ahora tengo 2x2 metros de colchón
e infinito número de posibilidades.

Este mae es un rico.
Esta pieza me fascina.

Ya, sólo eso.

"Quizás tengan razón y amar es doler
pero quién diablos quiere regresar
si lo que cuenta es aprender "

Ayer soñé con ballenas
y me desperté con ganas de mar.

Pero no, ni a putas.

Ralladura de naranja

Como comer fresas con crema o fumar de a dos sudores, entre sábanas. Como exprimir limones con las rodillas ajenas y las piernas propias. Como sentirse tan cansada, que sólo se puede sonreír.

Así, justamente.

Hoy habrían sido 26
y el número 10 juntos.

Pero no y apesta.

Por si las moscas

Chaplin era ateo.

Cambié de opinión

...existe!!!

y está demostrado.

El mae tiene un blog.

Además, si lo dijo Chaplin, yo le creo.

Ruido

Tinieblas. Enemigos. Patriotas. Banderas. Conversos. Iluminados. Hogueras. Inquisidores. Gritos. Batalla. Guerreros. Abogados. Perros. Soldados. Tortura. Tormenta. Hoguera. Dios. Muerte.

Háblame de tus abrazos, de nuestro amor imperfecto,
de la luz de tu utopía, que tu voz tape este estruendo.

Si se callase el ruido...

oirías la lluvia caer limpiando la ciudad de espectros,
te oiría hablar en sueños y abriría las ventanas.

Si se callase el ruido...

quizá podríamos hablar y soplar sobre las heridas,
quizás entenderías que nos queda la esperanza.

¡RESISTE PALESTINA!

Después de 22 días de terror racial y religioso que cobró la vida de 1300 palestinos civiles inocentes, Israel -el asesino- da marcha atrás.
El mundo celebra el cese al fuego, pero no basta.
El nazismo no se calma hasta que se muera (la ideología, no la gente) y no se muere solo, hay que matarlo.

Matías

Mejor cerrás la boca y tensás las comisuras de tus labios. Mejor solamente te callás y me mirás así como sabés que me inquieta. Mejor que mientras estemos sólo vos y yo, te olvidés de las palabras.

Grrr...

(cosas que me emputan, en random)

El cliente estúpido que me dice "nadie la tiene de sapa" por hacerle un favor que no tengo porqué hacer. El idiota que dice que no entiende cómo alguien tolerante no tolera la intolerancia (¿?). La gente que no entiende que los judíos ahora son los nazis, especialmente si su motivo para defenderlos es religioso. La gente-bien que hace donaciones para una empresa con capital suficiente para que sus dueños/as vivan el resto de sus vidas (hasta pagando salarios) sin vender una jalea más, mientras los/as niños se preparan reciben clases en contenedores. Peor, que el gobierno les pase plata, mientras recorta el gasto social. La gente que levanta la voz contra la guerra en Irak y no contra la invasión en Palestina.
Que la crisis la estemos pagando nosotros/as y no, quienes pueden pagarla porque les sobra la plata. Los/as que creen que un ser humano sin pareja está incompleto/a o vacío/a.
Los/as niñitos/as pequeñoburgueses que se calman la conciencia construyendo casas de cartón (literalmente, es cartón prensado) en zonas marginales, que además de que no sirven para nada, le tapan los fallos al que debería estar invirtiendo en vivienda: ¡el gobierno! y peor, que ahora van a construir esas pseudo-viviendas, más débiles que el LEGO, en una zona altamente vulnerable a actividad sísmica y volcánica, razón por la que posiblemente el gobierno no le dé nada a la gente que salga "beneficiada" con su techito de cartón. Los/as que creen que pelona y lesbiana son sinónimos. Que la salida más común en este sistema sea, lógicamente, la más ilógica: la crisis alimentaria se subsana botando arroz en el mar (y África con hambre), la inmobiliaria destruyendo casas y la superpoblación mundial (que no es tal, sino mala distribución) ¿cómo se arregla?. La gente que sólo pueden pensar en corazones o en fútbol mientras la tela del mundo se razga en pedacitos. Esos/as que la tienen clara y no hacen absolutamente nada. Y demás semejantes...

Sucede que a veces una tiene aún veinti-pocos, pero envejece a cada rato (a veces varias veces al día) y no sabe una cómo, ni cuándo, ni porqué. Y sucede que a veces hay gente que tiene más que veinti-pocos (muchos más, incluso) y parece que lo de envejecer (o crecer, pa´que suene más bonito) les pasó de largo. Y en plan, son más jóvenes que otros, que nacimos luego.

Conclusión: El tiempo, igual que dios, es más que sólo un invento... es una estupidez represiva.

EXTRA EXTRA... CHABACANERÍA EN PORTADA!!!

Una vez un profesor de la universidad nos puso en un examen la siguiente pregunta: "Si usted, como fotógrafo tuviera que cubrir un accidente de tránsito causado por un conductor ebrio y se le solicitan fotos de los cuerpos de quienes fallecieron en el lugar, ¿cómo llevaría a cabo este trabajo?"
Mi respuesta fue: "Sinceramente no creo que pudiera siquiera tomar una foto de los cuerpos, pero si tuviera que hacerlo, trataría de hacer el trabajo de la manera más sensible posible y con mucho cuidado de tomar imágenes que en caso de ser publicadas, no causen más dolor a las personas cercanas a quienes murieron en el evento".
Ahora bien, un desafortunado evento donde han ya muerto decenas de personas y hay aún más desaparecidas, causando dolor a muchas familias debe ser tratado con igual o mayor cuidado.
El país está de luto pero el diario de mayor circulación en el país se aprovecha del dolor ajeno para vender sangre y su portada de ayer hace la mayor gala de chabacanería, asquerosidad, insensibilidad y deshumanización posible, justo en el momento en que en lugar de tomar fotografías inútiles y por demás, irrespetuosas para las familias, deberíamos unirnos para rodear de solidaridad a quienes se vieron afectados por el evento del jueves.
No les basta con arruinar la mañana de alguien cada día en el país por tener que tolerar ver a un ser querido en la portada amarillista. No les basta con irrumpir sin consentimiento en funerales, velorios, casas de familia o acosar a los seres queridos de las víctimas de accidentes, asaltos, etc. No, no les basta. Ahora los niños también son material de portada.
¿Quién es el culpable de semejante animalada? ¿El morbo generalizado, el editor, el fotógrafo o quien consume? ¡Todos! La sociedad degeneradamente morbosa que nos alimenta con sangre y que infunde miedo desde los medios de comunicación que se han apartado de su función de informar responsablemente a la ciudadanía.

Hoy, además del luto por quienes sufren aquí cerquita, en la tierra del volcán más grande del mundo, deberíamos declarar luto porque queda clarísimo que se murió hace tiempo la prensa resposable, ética y consecuente, porque el rating puede más.
Por cierto, mi profesor puso mi respuesta como incorrecta: "Uno cubre lo que le mandan a cubrir y como le dicen que lo haga" decía su nota al margen. El exterminio de la ética. Fin del asunto.

Bla....

De pronto siento que necesito postear para dejar de asfixiarme, pero entonces me doy cuenta que mis dedos se quedaron mudos hace días.

¿Alguien sabe si esa vara se cura y con qué?

Chiper

(25/01/1983 - 03/01/2009)

El era un tipo alto, grueso y sonriente. Su mirada verde azulada podía cruzarte el alma y leerte en segundos. Su fuerte no eran las buenas decisiones, en especial si se trataba de dinero, al parecer tampoco cuando se trataba del mar. Soñó toda la vida con ser periodista, con graduarse de la UCR y trabajar donde ahora yo trabajo. Sí, mi vocación es casi su culpa. Fue él quien me enseñó a escribir sin miedo. Me rescató de una realidad absurda, abusiva y violenta para enseñarme que el amor era cuestión de comprender, negociar, respetar, trabajar e incluso, tolerar. Era sencillo y letrado, conocía más palabras que mi mamá y eso es mucho decir. Tenía unas manos benditas, si es que eso existe, y en especial, si hablamos de cuando decidían pasear por los contornos y recovecos de otros cuerpos. Regalaba libros. Le gustaba leer. Escribía poemas sobre fotos, papeles, posters y hojas secas. Creía en los fantasmas, especialmente en uno que aún se pasea por las madrugadas en el cuarto piso del edificio. Le encantaba bailar, Salsa con Coco en especial. Lloraba con una facilidad envidiable. Tenía una familia maravillosa que le sobrevive, una familia que me niego a dejar de hacer propia. Me enamoré de ellos desde los primeros incidentes que compartimos, hace ya unos ocho años. Generalmente estaba feliz y cuando no, padecía de una extraña enfermedad que hacía que le temblaran las manos. Se enamoraba intensamente, creo que por lo mismo se enamoró pocas veces, pero nunca dejó de amar. Le gustaban las camisas rojas y el número 10. No sabía nadar, pero le encantaba el agua y siempre nos hacía bromas haciéndose el ahogado (tanta ironía arde). Me enseñó a tomar café con helados, con chocolate y con chantilly. Me introdujo al mundo del café frío y luego de que se fue, me cedió el vicio. Fumaba Marlboro Lights o mentolados, a escondidas de su novia. Siempre quiso tener un hyundai gris y cuando lo tuvo, ya no lo quiso. Así era él, inconstante por naturaleza. Le gustaba la carne asada y los sánguches de paté. Era tan buen mentiroso que hasta el día de su funeral me di cuenta de que estábamos a mano con eso de la infidelidad. Me amó durante unos años, me quiso durante más. Yo lo quise siempre, desde que nos conocimos y hasta ahora. Me regaló unos amigos maravillosos, adictos y locos. Su postre favorito era el arrollado. Odiaba los macarrones y la mantequilla. Compartía sus victorias con todos, tanto que es en su primer buen trabajo donde todos fuimos a parar por recomendación suya. Desde acá escribo.
Me marcó la vida. A mí y a todos. Ahora lo extrañamos mientras entendemos la magnitud del sello que dejó en nosotros. Lloramos, nos despedimos y algunos creen. Yo me despido y punto, por eso es que duele tanto. Por eso y por lo que él era, porque hasta ahora entiendo bien lo mucho que significaba ese tarado para mí.
Una vez me escribió que esperaba ser él quien caminara conmigo los pasos del futuro. Lloré al leer el papel viejo y arrugado, unas horas después de ver su cuerpo cubrirse de flores y tierra. Luego entendí que aunque un par de meses después de esa carta nos separamos por un tiempo, en el fondo siempre fue así. Caminamos juntos el futuro durante los años que nos duró y por suerte, fueron bastantes. No nos separamos nunca, de una forma o de otra, siempre estuvimos el uno para la otra y viceversa. Siempre estuvo. Siempre estuve. Y cuando no estuvimos, sabemos que están perdonadas las faltas, porque eso hacen los amigos. Perdonan. Quieren, A veces también lloran y extrañan, pero sólo porque hay que decir adiós.

Entonces se llora, se extraña y nada más.
Uno se repite que el tiempo todo lo cura.

Se llamaba Steven Cruz Valenciano (no, Valenciano Cruz, como dijo la prensa), tenía 25 años al morir (no 26) y era un ser humano, amante, amigo, hijo y hermano excepcional.
Lo de chapa y atarantado, ya hace rato se lo perdonamos.

Mal... y ya.

Empezó el 2009 y el mar se llevó a uno de los míos, junto con las sonrisas de enero de todos los demás. Canceladas las fiestas, Palmares, Las Juntas de cumpleaños y jugar Play. El 2009 pinta de mierda. Estoy harta y todo duele. No vale morirse joven. No sé llegar al brete sabiendo que él no va a estar ya más nunca, así, nunca. No quiero ir al mar nunca más, ni que nadie más que amo vaya. Menos si no sabe nadar, menos a Tivives. No duermo, como poco. Azúcar, nicotina y cafeína, nada más. Tengo la maldición de los amigos muertos en la playa, con 25 años.

No quiero este año. Desde ya, quiero que acabe.