¡Haga patria, mate un policía!

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- Hey, ¿porqué le pega?
- Usted siga caminando. No se meta.

- Muchacha, ¡ayúdeme, yo no hice nada!

- Y usted cierre la boca o...
- Sí me meto, ¡no le pegue! ¿qué le pasa?
- Camine, camine.
- En serio, suéltelo. El mae no está haciendo nada.
- Usted cállese, que nadie la mete.
- Yo me meto sola, usted le está pegando a un muchachito en la vía pública y tengo todo el derecho de intervenir. ¡Suéltelo!
- Es un delincuente, ¿acaso importa?
- Es una persona, y sí, a mi sí me importa.
- ¿Vé? Es por gente como usted que el país está como está.
- ¡No! Es por culpa de hijos de puta uniformados como usted que este mundo es la mierda que es.

Yo salí de la Lehmann y vi al par de energúmenos esos pateando al pobre maecillo. Una gritada, unas seis patadas y un batacazo después, lo soltaron (la verdad no estoy 100% segura, pero eso pareció y eso espero). Yo caminé rápido, pensando que en la de menos le quitaban las esposas al carajillo ese -que si no es menor de edad, lo aparenta muy bien (una razón más para defenderlo de semejantes bestias)- y me las ponían a mí, porque en este puto país de mierda, es delito "desafiar a la autoridad". Pero no podía evitarlo, lo de HIJOS DE PUTA les quedaba justo - y eso, que me faltó lo de estúpidos, agresivos, asesinos y tras de todo, legalizados -.

Cito a quien lo dijo mejor y antes, que yo:

Cuando me cruzo con alguien preocupado por la "inseguridad", y me dice que tiene miedo que lo mate un delincuente en la calle, le digo que se preocupe, sí, pero que cambie de objetivo. Es mucho más fácil que a su hijo (o a usted mismo, por qué no) lo mate un policía, así, un día cualquiera, a la vuelta de casa.
Sigamos entonces igual. Pidamos mano dura y llenemos las calles de más y más policía. Que la policía siga matando sin razón y sin castigo, cada vez más. Un día nos tocará a nosotros, a usted, a su vecino. Quizás entonces sepamos por donde hay que empezar para vivir más "seguros".

¡María Dolores, María Dolores! ¡Qué triste es verte así!
¡Como has perdido hasta los colores desde que yo me fui!
(...)
¡María Dolores, María Dolores! Si tenes la razón
de nada sirve andarla con llave dentro del corazón.

María Dolores,

de Guillermo Anderson

Que ya se fué el viejo gordo de traje rojo y yo sigo viva (medio maltrecha, pero vivititica) creyendo que esta no es la última entrada del blog. Que me da miedo el mar y la soledad, mejor dicho, que me da miedo el mar en soledad, que me asusta particularmente no tenerlos ahí por si me caigo y es que de fijo en esa playa con tantas piedras y cataratas raras que tiene una que cruzar un 31 a medianoche, me voy a caer. Que se viene el año nuevo y aunque una no crea en nada y menos en eso, pega igual porque se pega y que el absurdo clava la puñalada por donde puede y una no prefiere no pegar de frente contra nada. Que los años pasan y seguimos juntos, por suerte, que deberíamos casarnos todos para que mi madre entienda que también son mi familia, porque sin papeles ni lazos de sangre vieran cómo le cuesta. Que me decepcionás, sí sí, me decepcionás, proque yo sé que no sos eso y que la parte inteligente, sensata y clara de vos anda por ahí, pero te adaptás demasiado y me asusta que de pronto te perdás del todo. De veras, de poco sirve tenerla clara si no hacés nada al respecto. Que es gracias a ustedes, señores y señoras (porque señoritos y señoritas, no creo) que esta mae esta contenta, porque le pintan sonrisitas y le regalan maullidos, chocolates, momenticos y cafés que sin darse cuenta, que le inyectan energía como nitroglicerina bajo la lengua. Que este año fue menos malo que el anterior y que la lógica formal (en la que no creo, pero a la que la dialéctica le da el beneficio de la duda) dicta que entonces el año siguiente será mejor que este y así sucesivamente hasta que deje de chimar las comisuras de la boca.

Comamos, bailemos, cantemos y emborrachémonos si es posible.
Que se acaba el año. Por suerte.

Lecciones básicas para amar a Fito

1.

"No es bueno nunca hacerse de enemigos
que no estén a la altura del conflicto
que piensan que hacen una guerra
y se hacen pis encima como chicos"

2.
3.
No olvidés (¡jamás!) que nadie nos prometió un jardín de rosas, hablamos del peligro de estar vivo.

Los herederos

Mi generación es la última que grita -por herencia de aquellos locos que en mayo del 68 escarbaron bajo los adoquines-: "Este mundo es una mierda, hay que cambiarlo". Esta generación, en cambio, ve caerse los muros de los sueños y alucina con fantasmas que les cuentan que bajo las aceras de los parques sólo hay más mierda en lugar de arena de playa, y aunque no hayan buscado nada por sí mismos lloriquean al unísono: "Este mundo es una mierda y yo no quiero estar aquí".
Hasta ahora y según cuenta la calle, eso sólo parecer tener dos grandes consecuencias posibles: te hacés Emo o te aferrás a un dios invisible ( y hasta ahora, inservible) ...ambos, finales suficientemente patéticos. Y yo pienso:
¿Qué putas puede esperarle a una sociedad en la que los que saben qué tan mal está la vara quieren matarse y los que quieren vivir, no tienen idea de cómo es el mundo y tampoco les importa porque esperan despertar (por fe o por obras) en uno mejor, ubicado en algún más allá (que nadie sabe donde está, ni ha sido visto)?

La esperanza no es el fuerte del tercer milenio, por lo visto.

Me preguntaron para qué servía bloggear y después de casi tres años, no tengo la menor idea para qué sirve en líneas generales… supongo que cada uno lo hace por lo que quiere... para cambiar el mundo, para ejercer una profesión, para contar recetas de cocina o para que la gente vea las fotos que uno toma, lo que uno pinta o talvez simplemente porque le da la gana, porque lo necesita... en mi caso, pues no sé, seguro es la forma en la que hablo conmigo misma o algo así, para desahogarme supongo… digo, es como todo, el medio justifica el fin y no al contrario, porque el fin no es lo que importa sino todo lo que uno hace, dice y sobre todo postea, para llegarle.

Cito textual a la Kuila:
BLOGUEAR ES BIEN.

Uych...

Si yo tuviera una pistola o pudiera quitarle del cinturón la que porta el guarda de la entrada, nadie de los que se asome a esta hora por el primer piso de este mal-construido edificio, estaría aún con vida.
Saporvisora, le llaman a mi puesto. Y bueno, a veces toca ser eso y por eso una anda de un güevo, otras veces es chicha pura de esa que da cuando una se parte la madre mientras los idiotas babean y de cuando en cuando también me revuelve la panza simplemente la mala vibra de los malos recuerdos personales que en ciertos días (como hoy) se vuelven laborales.

Shhhhhht!

Algunas noches la brisa no corre para no asustar a los pericos que duermen en el bosque. Algunas noches el bosque calla y me despoja de su arrullo y sus dulces nanas que me ayudan a dormir. Algunas noches este ruido es eterno y este bizarro silencio me aturde.

Algunas noches, también, tengo miedo.

Pero ya no habrá tiempo de llorar.
ha terminado
la hora de la ceniza para mi corazón:
Hace frío sin ti,
pero se vive.

Roque Dalton

Y ya, decidí componerme y estar contenta porque eso es lo que tengo ganas de hacer, no eufóricamente contenta o algo parecido, no, nada más tengo ganas de sentirme en paz y dejar de escuchar a mi cabeza cuando se pone tonta. Lo único malo es sospecho que como consecuencia de esa decisión, puede que al llegar a las 300 entradas (falta poco aunque no crean) me haga feliz matar este blog... tiene muchos recuerdos y carajadas que por ahora, necesito obviar.

ROJA... COMO LA IRA

Hoy tengo unas ganas enormes de ponerme mi pasamontañas azul que huele a nicotina añeja y mezclada entre propia y ajena, salir a la calle en turba, quebrar un par de vidrios por pura quema, manchar las paredes con jóvenes y frescos gritos urbanos de spray, consignear por las calles en nombre de la memoria olvidada, hasta gastarnos la voz y hasta que tiemblen -al menos un poco- esos que nos la deben.
A ver si acaso se me quita esta apretazón de pecho que cargo junto con más de un año de silencios. A ver si aun sangran estos y esos y aquellos puños. A ver si todavía existe la posibilidad de que algo caliente en esta ciudad. A ver si nos despertamos. A ver si nos enojamos y hacemos algo al respecto. A ver si se muere la mujer y el hombre que se acomoda, se amansa y se deja torear sin chistar. A ver si se muere el milico que algunos andan por dentro. A ver si se mueren (o matamos) los milicos que nos adversan.

A ver si la humanidad cambia antes de suicidarse.

Futuro

A veces cualquier idiota te regala un papel o una palabra envuelta en nicotina, y te enseña donde lo dejaste perdido apenas ayer...
Hasta entonces te percatás que no lo tenías con vos.

¿qué les queda por probar a los jóvenes
en este mundo de consumo y humo?
¿vértigo? ¿asaltos? ¿discotecas?
también les queda discutir con dios
tanto si existe como si no existe
tender manos que ayudan
abrir puertas
entre el corazón propio y el ajeno
sobre todo les queda hacer futuro
a pesar de los ruines de pasado
y los sabios granujas del presente

¿Qué les queda a los jóvenes?
Mario Benedetti

Y qué conste que no tengo nada en contra de los grafittis, el rock, el escepticismo, las drogas, ni nada de eso, pero a veces una ocupa acordarse que nos queda mucho, mucho más que eso. Y no sólo nos queda, nos toca. Aunque no sea mucha la esperanza. Hay que tratar de morirse con la cabeza en alto. Sólo eso. Y ya.

Entrada No.291

Ya sé que ya canso,
hasta me canso yo misma
con tanta mierda y patetismo
pero no me sale obviarlo.

(Sigo esperando que el mal mood
se canse definitivamente de mi)

"...es la metáfora perfecta..."
"...un costado sangrante,
varias horas sin dormir..."

¡Me va a explotar la cabeza!

Estoy tan harta de esto,
que de a poquitos se mueren
hasta mis ganas de postear.

Te veo la cara en la foto del gtalk y babeo, me pregunto cómo la gente como una a veces puede ser tan tarada, perderse las varas tuanis y dejarse llevar por tontadas como aquella.
Y no sé, bueno, duele y todo pero así pasó la cosa y listo, no hay como vuelta atrás... ¿cierto?
Toca asumir y apechugar, dicen por ahí.

Nada más deberías verte peor... así sería más fácil.

O no.

¡Al fin!

Que hoy se acaba mi semestre. Que me duelen la espalda, los ojos y la cabeza. Que hace rato se me acabó la gasolina del tanque y necesito llenarlo con sonrisas, abrazos y carcajadas escandalosas. Que tengo ganas de ir al cine, al teatro, de comer pasta con vino tinto, escuchar música hasta la madrugada sin que medie sentimiento de culpa. Que quiero que se me quiten las ojeras y poder salir a correr en la mañana. Que quiero bailar, gritar, emborracharme ojalá. Que mi jefe me soltó una semanita completa en compensación por la explotación del año. Que me esperan los caricacos y las olas en aquella dulce esquinita del mundo.

Que acaban empezar
las vacaciones.

Explotación

...
Y entonces la muy inocente (por no decir mensa) comenta que al fin esta semana sale a vacaciones de la U. Al jefe se le iluminan los ojos y dice: "¡Qué bueno, porque acá hay mucho que hacer! A partir del otro lunes, considere ocupado todo su tiempo y cancelados los días libres. Y no, no es opcional."
...